Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне –
когда заря окрасит красным небо,
и строчки капель на твоём окне
расскажут удивительную небыль.
А, может, быль? я точно не скажу.
Я и сама давно уже не верю,
что можно отдавать свой дом дождю,
срывая с петель запертые двери,
что можно, позабыв про всё, обнять
седых туманов сумрачные плечи,
собрать из звёзд сверкающую рать,
раскатам грома броситься навстречу…
Что можно дикий ветер приручить,
и оседлать волны упругий гребень,
и задыхаясь, плыть… и этим жить…
Нет, не возможно. Это просто небыль.