***
Написал я три сонета
Про несчастную любовь.
Мне сказали: – Быть поэтом
Суждено – не прекословь!
Согласившись с приговором
День и ночь писал стихи...
Все стихи признали вздором:
– Не пиши, друг, чепухи!
– Вот те раз! А где суровый
Приговор, что я поэт?
– Ты теперь уже здоровый, -
Получаю я ответ.
– Можешь глазки не таращить
Над бумагой у стола,
Приговор был настоящий,
Но амнистия пришла...
***
.