Иноверцев в главе батальон –
Кирзачи их да в мысли из грязи.
Мне б к Морфею… Свернусь в эмбрион -
До утра стану пленницей бязи.
На душевном плацу перекур –
Обсуждают мою ненормальность,
Говорят: «Наша лучше всех дур!»,
И по соточке льют во кристальность…
Во кристальность да кислый шмурдяк?!
Господа, вам за то только в сени.
Завалиться на грязный тюфяк
Или лбом сосчитать все ступени.
Вам онучи да скуты мотать,
И плевать чрез губу тухлый мякиш.
Да сургуч разливать под печать,
В кабаке умолять: «Ты заплатишь?»
Что за мнимые псевдо-бои,
И батальные лживые сцены?
Ох вы, чувства, да мысли мои…
Есть лишь ночь и промёрзшие стены…