Нет, не вчера, минувшим летом.
Гуляя по бульварам я.
Увидел тень того поэта.
Который в список внёс меня.
И я не мудрствуя лукаво.
И попивая кофеёк.
Хотел послать его по папе.
Послать по маме я не смог.
Потом подумал, Боже правый!
Уподобляться?
Нет друзья!
Не хочет он со мной встречаться?
Поговорить, и посмеяться.
Над этим сущим пустяком.
Над списком.
Чёрным что зовётся...
Ему в обратку обернётся.
И даже каждый смех и чих.
Назад придёт.
Стократ вернётся.
Поймёт он может в тот же миг.
Что виноват тут не язык.
А что сознание у него.
Пустое...
Что скорей всего.
08. 01. 2020 год.