На тихой-тихой улице жил тихий гражданин
С лицом непримечательным, не тощий и не полный,
Соседям он всегда кивал учтиво, но безмолвно;
Ни с кем он не общался и всю жизнь прожил один.
Стихи писал плохие, не читал их никому;
Пытался рисовать, но получалось неказисто;
Работал в пыльной офисной ячейке программистом -
Короче, жил посредственно: ни сердцу, ни уму.
Однажды он случайно поглядел на календарь,
Увидел там грядущий сорок пятый день рождения,
И понял вдруг, что жизнь - лишь ерунда и сожаления,
Сплошные сожаленья и сплошная ерунда!
Его прошиб холодный пот - ведь наш недолог век.
Сперва кругами он ходил, заламывая руки,
Потом собрался и создал событие в Фейсбуке:
"Я всех зову на праздник, будут пунш и фейерверк!"
Но в деле оказался необычный оборот:
Сначала ссылку всем подряд он отправлял руками,
Потом ее репостнули куда-то в Телеграме
И сотнями к нему внезапно повалил народ!
Приехала рок-группа, разложилась на траве.
Включили усилитель и рубили что есть мочи!
Почуяв хайп, любой желает откусить кусочек -
Довольно предсказуемо устроен человек.
А люди все тянулись, как безбрежная река.
Приехала полиция... и притащила пиво!
С соседями, конечно, получилось некрасиво,
Но вечеринку века было жалко пропускать.
Такой толпы наш гражданин с рожденья не видал.
Он выбежал на крышу, повинуясь стаи зову,
Нащупал в полутьме фитиль и крикнул "Вы готовы?!",
Еще не зная, что вот-вот произойдет беда.
Но фейерверк бракованный попался, как назло:
Едва он зажигалку поднести успел к салюту
Там что-то заискрилось, и в ту самую минуту
Вдруг яркой вспышкой голову ему оторвало!
Толпа остолбенела в тишине и темноте.
Поллитра крови брызнуло на кудри гитариста.
Но на немой вопрос ответ нашелся очень быстро:
"Сыграем в честь покойного, он этого б хотел!"
- "Он был всегда весельем и богемой окружен!"
- "Он очень многим дорог был, и умер так некстати..."
В толпе вдруг отыскалось девяносто восемь братьев,
Одиннадцать любовниц и семнадцать бывших жен.
Сложили песню про него, исполнили на бис,
А вслед за ней еще немало песен было спето.
С утра убрали голову и тело по пакетам,
Допили из фужера пунш - на том и разошлись.
На бывшей тихой улице сплошная толчея:
Теперь тут гастропабы, бутики и дискотеки,
И "Громкой" все зовут ее отныне и вовеки -
Всему виной тусовка, но никто не помнит, чья.
История покойного, признаться, не нова.
В ней есть трагедия и фарс, и капелька морали:
Мы быстро забываем неудобные детали,
Зато отлично помним тех, кто не существовал.