На том конце нити ничего нет.
Я держусь за неё, а она растворяется в воздухе…
Про себя я молюсь, но не богу, – старухе-зиме.
И надеюсь, что вылечу слабость свою прозами.
А огни тихо гаснут, мгновенье… и вновь горят.
Пахнет вкусной едой, но никто не поймёт, что голоден,
если каждый из дней депрессующего декабря
накрывает и тащит в открытое море волнами.
Измеряя минуты звучащими куце песнями,
потому что не слышно всех граней и нот мелодии,
притворяюсь, а может, всерьёз понимаю, что весело
подкреплять эти строки простыми гитары аккордами.
Что не так с этой жизнью, и что же не так с мышлением?
Потеряв ценность этих спокойных туманных дней,
запираю замки, задвигаю засовы. Пленница
этой мысли: «На том конце нити…
конца нити нет».