иногда думаю, что пишу прямо губами:
прямо по воздуху, голос мой – исчезающие чернила.
цвет – интонация, а паузы между словами –
смыслы, которые вечность однажды уже проглотила.
долго ли погружаться в пучину велеречивости,
на языке, как на тонком и гибком лезвии,
воздуху, миру, слюне и звуку противится
фраза, которой когда-то высокомерно брезговала.
не получается выдох, и слово в губах искорёжено.
пальцы бумагу-воздух сминают, поймать не в силах
сказанное. Зачеркнуть новым криком пытаюсь ложное,
но уставшие от насилия губы судорогой
свило.