Бесполезно разгадывать смыслы чужих мелодий.
Где-то там одинокий смышлёный мальчишка бродит –
ждёт, когда его голос…
«Когда же я буду свободен?»
На другом берегу кто-то смотрит, вдоль пропасти ходит.
Силуэт его режет глаза – аметистовым небосводом.
А мальчишка с глазами, в которых беснуются волны, аккорды,
на краю замерев, до безумия, до слепоты, онемения, гордо
смотрит в сторону берега, смотрит
и вопль протекает сквозь горло.
Это берег реки, что когда-то была всеобъемлющим морем.
До крови у мальчишки колени и ступни стёрлись,
улыбаясь, кричит он безумным холодным просторам –
и срывают с губ слово за словом предвестники шторма.
«Я не слышу…»
Не слышу.
Всё тонет в солёном миноре.
Я кричу, потому что все смыслы украли воры,
унесли мои мысли, обрывки тоскливых историй,
и за ними погоня теперь – из бессмысленных споров...
А на том берегу – только синий и матово-чёрный.
Две дыры вместо глаз смотрят с болью, тоской и укором.
Ну когда же?
Когда же?
Смеюсь.
Волны бесятся: «Скоро».
Раздирают слова огрубевшее горло аккордом.
Где-то там одинокий смышлёный мальчишка бродит –
ждёт, когда его голос
«Когда же я буду свободен…»