Господь хранит шкатулку зла
на самой верхней полке.
Лежит она темна, тиха,
бессмысленно, без толку.
«Зачем придумал он меня? – шкатулка размышляет. – Пуста, без цели и без дна.
Я просто истлеваю. Внутри нет бедствий, катастроф, злодеев, даже беса…
Замка не видно, нет оков. Неужто здесь мне место?»
Гниёт шкатулка, всё вокруг
от мыслей этих злобных.
Всё ждёт протянутых к ней рук,
чтоб обрести свободу.
Но даже канет всё в труху
и пылью обернётся,
за тем, что было наверху,
никто уж не вернётся.
И кучка пыли – пыли зла –
подхваченная ветром
бесплодно, зря найдёт сама
удобные ответы.
Зачем нужна шкатулка зла?
Зачем она бездонна?
И кто вопросы те шептал,
в шкатулке заключённый?
Господь хранил шкатулку зла,
забыв её нарочно.
Затем, чтоб каждый в мире знал:
у боли
есть источник.