Не праведник. Прожил не «слава Богу».
Не заслужил алмазного венца.
Ухабами изрытую дорогу
Не сдюжил, не осилил до конца.
Хрипат и груб. Дроздом не заливался.
Пытался петь какие-то стишки…
В толпе ходили слухи: напивался…
Имел другие тёмные грешки.
Любить умел. Но верности науку
Не одолев, забросил «с глаз долой»…
Жизнь, как конвойный, заломила руку,
Дала гитару и велела: «Пой!..»
И пел. И пил… И не предохранялся
Ни от «залётов», ни от рваных ран.
За правду никогда не извинялся
(А доброхоты сплетничали: пьян!).
В борьбе за миг опередивший время,
Лихачил, гнал по встречной полосе…
Жил не в то время. Дружен был не с теми.
Не в ногу с веком. Не такой, как все.
Внебрачный сын глухой январской стужи,
Немых от сотворения снегов,
Он был Земле как голос почвы нужен,
Как рёв реки, не знавшей берегов.
Его стихам тесна была бумага,
А песням не хватало стройных нот,
Поэзии и Музыки Бродяга,
Он даже между классиков «не тот»…