История – картина маслом,
В ней всё известно наперёд:
Здесь чьи-то мысли о прекрасном,
А в них желаний сладкий мёд.
Ещё не высохли чернила,
Но в первый снег впиталась кровь,
Художник скоблит руки мылом,
А новый холст уже готов
И срочно просится на стену:
В неё сквозь дюбель гвоздь забит.
Осталось только сбавить цену,
Поторговаться, сделать вид…
А можно вывесить досрочно,
Стена и гвоздь как хит продаж,
Когда луна гримасы корчит,
И звёзды просятся в коллаж.
Не перечесть их в чёрном небе,
А Млечный путь не пыль, не тлен,
Где все желания нелепы,
А сердце жаждет перемен.
И хочется узнать дорогу,
Потрогать тень, увидеть свет,
Но ощущаешь понемногу,
Что там, где ты, дороги нет.
А наверху всегда открыто,
Там ожиданьем занят Бог,
И Пётр Святой взимает мыто,
И всех впускает за порог...