На сельском кладбище покойно.
Ты здесь. А вроде как и нет...
И в мареве июльском, знойном
на неба синей простыне
висят согбенные прищепки
разнокалиберных крестов.
Выхватывает память цепко
из вечных времени оков
всех тех, кого любил ты нежно,
с кем рос, учился, ждал и мог
назвать родными, как и прежде.
Хоть и забрал к себе их Бог...
09.01.20.