Хотел сегодня по****ить о сокровенном,
О крайней плоти и о смысле бытия,
Вы видно ёбнулись, Алёша? Это верно!
Но мысли падают в бумагу неспеша.
Творцы - творят, а твари - вытворяют,
Воры - воруют, крадуны - крадут,
Писатель - пишет, я же Вам лабаю (****ярю),
Свои стих говняный и зассатый тут!
Ты не читай, маманя, эти злые строки,
Я - рас****яй, алкаш и семьянин,
Они заблёванны и черезчур убоги,
Но их в действительности написал твой сын.
Прошу не надо мне нести на сцену розы,
Моё уёбищное в доску фуете,
Это буквально, как похлёбка из поноса,
Стихи, придуманные сидя на толчке.
Да, кстати, трахал кто-то в жизни негритянок?
Вопрос не в тему, но бывает тяготит.
Что по деньгам и как там запах запеканок (и есть ли запах обезьянок)?
Кто проводил в интимном месте аудит?
(Кто клюшкой метко забивал под хвост буллит?)
Давай без критики, унылый мой читатель!
Иди понюхай у кобылы под хвостом,
Всех аналитиков поэзии шлю на хер,
И закрываю на сегодня свой дурдом...
Неспешно санитар в палату тащит утку,
На этом всё пожалуй, позже допишу,
Прошу покинуть, граждане, психушку,
Всех обнимаю, чмокаю, люблю...