У матушки Молли
в домашнем подполье:
ни моли, ни эльфов, ни слуг.
Но с бытом упрямо
справляется мама,
и ею гордится супруг.
У матушки Молли
резвятся на воле
пароли про пряник и кнут.
Рецепты знакомы:
не феи и гномы,
а ветры дорожки метут.
У матушки Молли
на праздник - застолье,
подсолен бифштекс и салат.
Бобы и колбаски,
от Бидля подсказки,
и сто наставлений подряд.
Прополоты грядки,
уют - в распорядке,
в достатке сопливых внучат.
И вяжутся сами
носки, и с часами
назойливо спицы стучат.
Удары, напасти
не делают масти,
а счастье ворвётся в окно...
Все раны залижет:
ах, сколько вас, рыжих,
одетых в простое сукно!
И в сердце у Молли
есть место для боли.
Мозоли... и в женских руках
петрушка и мирра,
и все нити мира,
плюс стайка синиц в облаках.
С годами капризней
добряк мистер Уизли,
но мыслит: "обласкан и сыт".
Под вечер (о чудо!)
сверкает посуда,
а Молли вздыхает, не спит.
И грезится Молли:
метла на приколе,
в юдоли - спасительный щит...
а в доме - омелы,
все живы и целы...
над Лондоном фордик летит.