Душа черствеет без стихов...
И в белой дымке зимних снов
Метелью не кружатся фразы,
И рифм бесценные алмазы
Не сыплются из под небес...
Обыденности хитрый бес
Крадет у сердца вдохновенье,
Когда в не частые мгновенья,
Раскрыта старая тетрадь,
И хочется в неё писать...
Не любят музы гордецов...
И рой крылатых жеребцов
Несет прекрасные сюжеты
К тем лишь "поэтам", кто ПОЭТЫ
Не раз в квартал, а каждый день...