Остаться б одному. Подумать на досуге
иль другу старому поплакаться в жилет.
Да где же он, досуг?
Вся наша жизнь на круге,
и времени все нет. И друга тоже нет.
Бежим, бежим, бежим.
Мелькают дни и даты.
Вчера еще юнцы, - и вот уж сорок лет.
И что ты не сказал кому-то и когда-то,
не скажешь никогда. Назад дороги нет.
Бежим, бежим, бежим.
Пора остановиться.
Спокойно посидеть и подвести итог.
И давняя мечта, как голубая птица,
от суеты сует метнется за порог.
Куда-то все бежим, торопимся куда-то.
Отодвигает быт вопросы бытия.
Душевный непокой – мизерная расплата
за все, что не успел, за все, что предал я.
И что теперь менять?
На что теперь решиться?
Привычка к суете спокойно тянет в быт,
где есть чего терять,
где так спокойно спится,
и тот, другой, в себе давным-давно убит.
Беги, как все бегут: не шатко и не валко.
Не рыпайся вперед и не труби отбой.
Не нарушай извечного порядка,
где все бегут в толпе.
И каждый – сам собой.