Его с детства пугают оркестры и громкие марши.
Только музыка ветра созвучна биенью сердец.
Он крадётся в ночи, смотрит вниз: там резвятся и пляшут,
Там шалят малыши, вяжет мама, и курит отец.
Зеленеют луга, разрастаются святость и скверна,
Солнце гладит колосья, мышиная множится рать.
Он (почти что) их бог, и по-своему любит, наверно...
Наставлять и вести, и ещё на дуде развлекать.
Эта паства - за ним - обречённо, послушно, неспешно.
И в огонь, и в пучину, куда заведут миражи.
Что-то гложет его по ночам, он жалеет, конечно.
А они называют его - Забирающий жизнь.
Вера в звуки манит: в ней судьба и ни капли насилья.
И вина не твоя, перестань себя грызть и рыдать!
Ты даруешь им вечность, кресты заменяя на крылья.
Можешь всё, Крысолов, но не можешь прерваться играть.