Зачем ты меня, век, в себя родил?
На койке с кнопками в руках толпы гудящей?
Среди бессмысленно танцующих кадил.
Такой живой, голодной, громкой, настоящей?
В пижаме мятой на асфальтовом ремне,
Таком холодном и сыром. Стою босая.
Навстречу город. Сонный вопль кидает мне.
И смотрит улица, прищурившись, косая.
Я запинаюсь о запутанную сеть,
Словарным мусором забитую до точки.
Витрины с визгом заставляют плащ надеть.
Зачем мне плащ. Я сплю. На то нужны сорочки.
На кнопках всё. Любой незначимый рывок.
Пустые звуки вызывают вспышку смеха.
В густой бессмыслице раздумий поплавок.
Под тряпкой красочной виднеется прореха.
И ветер дикий не проходит в интерфейс.
Плетутся мысли заострёнными крючками.
Зачем я выпала на двадцать первый рейс,
Где каждый шаг воспроизводится щелчками.
3.11.17г., 1:10 - 1:50