Это больше, чем музыка. Это – рок.
Злая пыль, да камни лихих дорог,
Буйный посвист дерзкого Соловья.
Ветер северный, мать сыра земля.
Лесотундра, сполохи да снега.
Прокурор – медведь, а закон – тайга.
Океан великий молчит, угрюм.
Рвётся в небо огненный Аввакум.
Остро нож наточен, взведён курок…
Это наша музыка, это – рок,
Это люлька, выпавшая из рук,
Запорожья Сечь, да казачий круг.
А на дыбе – Стенька с разбитым ртом,
И Сенатская площадь, и Белый дом,
Это - выстрел «Авроры»,
кронштадский лёд,
и Высоцкий хрипом аорту рвёт.
И горят леса, и горит рейхстаг…
Что же, Господи, всё у нас не так?
Никогда никто разрубить не мог
Этот горький узел, наш чёрный рок.
Всё не как у людей, да не по уму.
…Но с улыбкой Гагарин глядит во тьму,
Тишины касаясь прохладным лбом
«спит земля в сиянии голубом»,
И до Божьей воли – совсем чуть-чуть,
а ромашки в поле – как Млечный путь…