Любовь – она мудра и безрассудна всуе.
Всяк избранный, обычно наказуем,
Наградой тяжкою ниспосланную свыше,
Заботою о том с кем ныне сближен.
Всё пополам, и, стало быть, вдвойне
Забот о новоявленной родне,
С притиркой долгою к чужому бытию,
За радость малую создать свою семью.
Что слаще есть цепей по доброй воле,
Не важно кем, ты был ещё дотоле,
Ведь счастлив же завету вопреки,
А там, вдали, всё бродят рыбари.
О, братия, моя, мне вас так не хватает,
И то, что пробил час, меня уж не пугает,
Он сам нам говорил, что ближний – нас дороже,
И бисер свой метать (чужим), – совсем негоже.
Так отчего ж в кругу своей семьи,
Порой ночной шепчу я: «Вразуми,
Светильник мой горит, но вряд ли светит,
Господ мой, отчего, твой лик уже не светел?»
Неужто я запутался в тенётах,
Паучьих сетях, стылом обиходе,
И ближние мои – мои враги?
Любови вслед…, приходят и долги.