С каждым прожитым днём
мой оставшийся путь
всё короче.
Не минует тот час,
поломав
распорядок вещей,
Когда встретят меня
и когда
обязательно спросят
Души малых детей,
не родившихся
малых детей.
В них увижу черты —
где свои, где жены,
а где деда,
Разгляжу глубину
и недетскую боль
в их очах.
Что отвечу тогда?
Не получится
наша беседа —
Слёзы воском стекут
ручейком
на горящих свечах.
С каждым прожитым днём…
С каждым
прожитым
днём…
Декабрь 2016