За частоколом из бутылок,
В кровати с Музою поэт,
Она нацелила в затылок
Ему свой дамский пистолет.
А тот играет рюмкой водки,
Ему всё пофиг, он - эстет.
Обалдевая от красотки,
Рифмует ей какой-то бред.
В обойме рифм на два куплета
На третий - ничего уж нет.
И хорошо, что у поэта
На Музу есть свой пистолет...
Стреляет он, стихи родятся,
Восторги, стоны, кутерьма,
Вдали читатели роятся,
И сходят от стихов с ума...
Стихи - лишь череда картинок,
И там, где рифмы брызжит свет,
За частоколом из бутылок -
В кровати с Музою поэт.