Рос куст сирени под окном
И источал свой аромат
И все, кому он был знаком,
Ломали ветви не впопад.
И плакал куст ночной порой,
Болели стебли каждый раз
И сок струился горевой,
Под камень в этот темный час.
Пытался куст укрыть листвой
Всё, что осталось в этот миг
И прятал дальше в центр свой
Цветы, как жадина-старик.
Он их в отчаянье своем
Хотел хоть несколько сберечь
И показать их только той,
Которой слушал нежно речь.
Для той, которая вот-вот
Из-за пригорка воротится.
Для той, которая взойдет
Совсем как юная Жар-птица.
Он для неё готов отдать
Все те, укрытые цветы
И всю листву, не опадать
И все последние стволы.
А рядом тонкая рябина,
Свои окрасила плоды
И словно тихо говорила:
"Куда, куда же смотришь ты"?
Неужто мой наряд не ярок?
Неужто я не так стройна?
Зачем же прячешь свой подарок
Не для меня, не для меня?!