«О, чья душа томится у порога,
не смея в дом войти? Без сил уйти...
Моя ли, что блуждала у дороги?
Твоя ли, что не жаждала пути?
Чьи два крыла, белёсых, у калитки?
Меня ли дожидаются? Тебя ль?
Всего одни... О, как же были близки!
Мне жаль...»
Возлюбленная, сквозь 100 миль
наши следы соединяет плеск дождя...