Когда время, уже, как вода,
Торопливо, меж пальцами рук,
Самой нежной, приходит… Она…
Наплевав, на всесилье разлук.
Кто-то поздней её назовёт,
В смысле том, что пришла, невпопад,
Слишком поздно, где годы, вот-вот,
Заметёт, поздних вьюг, снегопад…
Но не правда всё, поздней любовь
Называется, лишь потому,
Что мы в осени поздней, с ней вновь,
Чтоб теперь, не отдать… Никому…
С ней нельзя так, как той, где ещё
Время есть и для ссор, и для встреч,
Помириться, иль, бросивши всё,
Потеряться… Нет, эту, беречь
Стоит нежно, храня от обид,
От обманов и глупых измен…
Слишком быстро свеча та горит,
Нашей жизни, среди перемен…
И не отданное, час назад,
Будет поздно вернуть, может быть:
Рук касанье, иль ласковый взгляд,
Что сумел, ненадолго, забыть…
Очень бережно, словно несёшь,
Не любовь, а хрустальный бокал,
Ей наполненной, что отдаёшь,
Прежде, чем, свои дни, отлистал…
… Я наверное, всё же не смог
Объяснить всё… Но просто, любви,
Так немного, средь далей дорог,
В миг какой-то, где всё… позади…