Как старые галки, кряхтели стихи ничьи,
Чтоб весело было пойти пришибить одну,
Готовая к сече, стояла орда причин -
Жаль, некому было идти воевать орду.
Неспешный январь все густел, назревал, как прыщ,
От водки, в конях Петрова скопился свет,
Шампанское, целясь на небо, сказало - бдыщщщ...
И хлынуло, пенное, в краснокопытный снег.
Серебряный месяц, под утро, орду скосил,
Простой, словно прошлое, ветер пропел прогноз,
За новое чудо взмольнувшись, от нету сил,
В подъезде, под лестницей прятался дед Мороз.