Первое января. Утро. Может раннее...Для кого как. Лежу еще... Голова болит так, как-будто у неё внутри еще одна. Вот та, внутренняя, просто раскалывается. Решил начать новую жизнь с нового листа. Дед Мороз положил под ёлочку новый блокнот. Черная добротная обложка под кожу... Золоченная фирменная надпись напоминала, кто здесь писатель и поэт. Предназначался будущий фолиант, понятно, кому. Всё. Начинаю вести дневник. Встал еле-еле. Дотянул до дерева кое-как. Пишу:
- Опять, как обычно, с первого января начался год... Чудес нет. Вот и "Русское лото"... Я же говорю, что нет! Ушел миллиард в чужие руки. Все чудеса у кудесника Якубовича... На его поле.