Сомневаться. Сомневаться. Сомневаться.
Усомниться еще раз,
словно проклятия совершить ритуал.
Тихую пристань сменит мир глянца,
Мгновенную поступь -- стих, что устал,
заблудился, в болоте погряз
рутинных дел каждодневных,
в остатке, здесь и сейчас
осыпаются ветхие стены,
никак не распустятся бутоны цветов
ярко-фиолетового оттенка,
что должны меж кирпичных серых домов
увенчать слой грязного снега,
работать, но все время быть в минусе:
быть вечно голодным, вечно не признанным.
Твоя мощность только на бумаге активная,
если ты единица, то только лишь мнимая.
Комната...
Розовое счастье --
райская птица томится в клетке золотой.
В веренице дел праздных
потерять ключик и больше не попасть домой.
В ответ молчание глухое
на стуки и толчки.
Мягкое небо голубое
сменят удавки и ножи,
режим перестает синхронным быть,
устойчивости крах.
На бесконечных лекциях не доучил,
как сохранить очаг.
Новый год -- не праздник,
а памятка о том,
что ближе настал миг,
когда мы все умрем.
То ли я погряз во тьме.
То ли на город ночь упала.
Притаилась глубоко во мне
сила очень злая:
черные цветы,
пышные бутоны
распускаются
после каждого падения.
Опять зовут меня куда-то --
я останусь дома,
никакого нет сегодня настроения,
нет желания казаться мне счастливым,
притворяться кем-то, в дебри шуток лезть,
с ироничною ухмылкой трясти своею гривой,
с нее густая давно опала шерсть.
Мнимая единица в городе опавшей
листвы, что пережила зиму, сожжена.
Заглядывать в окно, стуча своей маской,
лишь надежд чьих-то под ногой зала.
Моих надежд, ровно, как и твоих тоже,
ведь твоим огнем согреться ежедневно я пробую,
я замерзаю внутри у себя где-то под кожею.
Вцепившись друг в друга, мы идем ко дну проруби.
А знаешь почему так происходит? Да потому что нет нас,
есть ты и я, мое и твое, но никак не наше,
потому что меняем в контактах "любимый" за год несколько раз,
стираем номера, совместные фотки и горделиво шагаем мы дальше.
И снова по кругу: посты в вк
о том, что мы счастливы якобы.
В задаче о том, наладить все как,
большая размерность у матрицы Якоби.
Черный город.
То ли я погряз во тьме.
То ли ночь упала.
Нужен повод
что-то починить в себе,
все начав сначала.
И почему бы новый год
не принять за базис,
все плохое,
что произошло,
в предыдущем
навсегда оставить.
Черные высотки, провода
утонут в нежном солнце.
На него смотреть с холма,
удача улыбнется.
Новый год, как новый шанс,
прекрасной бабочки рождение.
Там где смешались снег и грязь,
бутонов пестрое цветение,
они нальются соком нового тебя,
союзом крепким надежды и любви.
Город пусть не сковывает тьма,
пусть цветут салюты среди тьмы,
а я...
я вонзаю в землю старинную катану,
с нее больше никогда не прольется кровь.
Закат. Рыжее солнце безвольно в море канет.
Спокойствие. Не нужно больше слов.
Post scriptum.
Вот и закончил долгожданную
свою картину художник,
"Рассвет над черным городом ночным".
Если повнимательнее к ней присмотреться,
то разглядеть можно
тонкую алую нить,
толщиною с волос почти.
Она играется беззаботно с пальцами рук,
изгибаясь, ползет к вспышке восхода.
Это символ любви, чьи плоды расцветут
с наступлением заветного нового года,
это символ белоснежной надежды
среди нагромождения черных цветов.
От очередного шага стать ближе к смерти
нас спасает лишь только любовь.