Не знали мы сомнений, дум и слез.
Мы правы, хоть и всех левее.
Нас ежедневно ждал апофеоз
Труда в извечном апогее.
Мы с «измами» боролись и за «изм»,
Впитав догматы словно губка,
Чтобы работал этот механизм –
То ль паровоз, то ль мясорубка.
Мы лишь мутанты - плоть от плоти тех,
Боготворивших фальшь эрзаца.
Серебряники платит красоте
Мир, не желающий спасаться.
Как пуля мысль впивается в висок:
«Нет, я не винтик и не шестеренка!»
Зловеще втоптан в землю волосок,
Упавший с головы ребенка.