В ратном поле – мирный снег –
сыплет, раны исцеляя,
будто ангелы из рая
прилетали на ночлег.
Вот и в городе бело,
и зима – вчера бесснежна –
ученически прилежно
постигает ремесло
пирований, и щедрот,
и твоих уединений.
Ай да Пушкин, добрый гений, –
прав на двести лет вперёд.
Чёрно-белая зима
снова надвое ложится,
чтобы с ней могли ужиться
и печаль, и кутерьма –
в ожидании гостей,
и смолистый запах ели,
словно это в самом деле
час детей и новостей.
А над Прохоровкой – снег:
сыплет белыми цветами,
и воронки ловят ртами
эту свежесть млечных рек,
словно с дальней стороны,
где ни имени, ни даты,
возвращаются солдаты,
не пришедшие с войны, –
в новый год и в новый век,
в час, где празднества и дети,
чтоб увидеть на рассвете
в ратном поле мирный снег.