снова настала злится пора,
под сердцем снова зудит погоня.
сегодня за оком плюс тридцать два
по столбику гонева.
раскрась гримасу в печаль,
сведи по-плотнее брови -
всегда найдутся те, кто будет кричать,
что ты им не ровня.
да, это мой личный изъян,
такое, видимо, бремя:
ты посвящаешь человеку себя,
а он тебе максимум время.
очередная порция обещаний на вечер,
но я, правда, уж сыт от подобных блюд.
ты сегодня мне скажешь "люблю",
а завтра спакуешь вещи.
где-то кренится берег,
мысли рвутся на волю.
куда этот бред занесёт?
мои слова ей делают больно,
слова рвутся из озлобленной рожи.
но я хочу высказать все,
я хочу продолжить.
допиваю последний коктейль,
где-то уже гаснут огни.
я же так не хотел "как все",
а в итоге как все - сгнил.
но даже когда света проблески не видны,
запомни и выбей чернилами на руке:
есть правда, есть гнев,
но гнев не бывает праведным.
тут столько заманчивых лычек.
жизнь вечно со всеми дразнится.
но есть личина, есть личность,
ты только прочувствуй разницу.
для лицемерия нынче столько причин,
но мне не хочется стать фарисеем.
мне давали от счастья ключи,
но я их где-то посеял.
грех, ему тождественен любой мой посыл,
меня ждёт моё место в шестом круге Данте.
эх, кто же знал, что быть злым -
значит просто говорить правду.
быть честным, открытым себя уверял,
от бессилия зарываясь лицом в подушку.
ведь глупо же вести какой-то там счёт,
но признать, что на шее весит петля —
значит позволить её затянуть потуже кому-то ещё.
впрочем, стоит бежать от подобных доктрин.
но что-то все-таки не меняется в этом мире:
меня все так же штормит, я все так же один,
а сегодня мне двадцать четыре.