Уход в себя – тоска... и к чувствам строже,
на день, на месяц – сердце подскажи…
Не стоит возвращаться? Но тревожат
слова-слова – чужие миражи.
… В застывшие, на минусе, общенья,
уставшие от буковок слова…
воздушное волненье – разобщенье,
и страшное признанье, что права,
в своём уходе… круг разомкнут просто
и отвлекает что-то… тот же быт.
Такой урок не учит, нет в нём роста,
строка немеет, тишина, что щит.
И выбор прост – послушное движенье
по принципу; забуду, ладно пусть.
Вначале радость и освобождение,
уход в себя, в надежде, что вернусь?
Но дни коварны, листья осень снегом
укроют и проявится зима.
Так, что случилось с собственным побегом?
Нет строк и слов, что я без них сама?
Хотя жива, но пустота. Печально,
что мы в эфире… ничего без слов.
Когда вниманья нет и всё… банально,
надежда гаснет… или верить вновь?
«Не обмани, не укради…» так что мы…
стираем боль, мечтая и любя,
когда, стараясь отойти от комы,
обманем и крадём… но у себя?
Ты отражённый свет в моё сознанье,
вдруг чувства всколыхнутся… мятежи?
Не может быть достойного признанья,
когда рисуем наши миражи –
горчинки сладкие, что остаются долго
и сердцу не дают покой найти,
уколют словно острою иголкой…
и нежность разливается в груди.
Прогнать не получается, напрасно,
опять перечитаю, что таю,
что будет дальше никому не ясно,
я будто дань разлуке отдаю.
Не забываю, помню – это плата,
за счастье, что в душе хочу сберечь,
так почему я убегаю… надо –
мятежны чувства, угнетают честь.