Ну, что, пора нам, братцы, браться за перо? –
поднакопили неудач, утрат, недугов...
Тут юный фыркнет, мол, перо как мир старо!
Приплыли, дескать, к ветхой пристани досуга!
Да, плыли долго – может, век, а то и два!..
И поседели берега – оделись в белый,
и ни порогов, ни стремнин – для баловства,
и устье жизни как-то сильно обмелело…
Несла нас времени мятежная река,
трепали годы о пороги, крутояры…
и вот последним наслажденьем старика,
как видно, стало написанье мемуаров.
Сакральный акт идёт в мерцании свечи
(а может, старенького друга монитора),
и начинает бес бессонницы в ночи
растить бесцветные плоды увядших форм…
Идёт торопко перекличка важных дат,
воспоминания шлифуются упрямо,
и снова строит он "солдат в броне наград" –
на свой парад, быть может, важный в жизни самый.
Старик, решивший вдруг оставить пару книг,
надеть корону, возвести подобье трона,
всем заявляет: "Я – законченный старик…
Храните, внуки, вклад мой недооценённый!"
И то, что автор в них умён, умел и лих, –
лишь образ, вымысел в сияющей оправе;
в жизнеписаньях, приоткрытых для других,
усеян стёклышками лжи словесный гравий.
Актёр играет то, что в жизни упустил,
а генерал бьёт раз за разом супостата…
Ведь мемуары есть триумф последних сил, –
здесь обращают поражения в парады!
Они – правдивый в мелочах самообман,
в них нет просчётов, всё достойно уваженья!
И вот, сей труд перед впаденьем в океан –
последний жизни плод… –
верстается роман
прелюбодейства
старика
с воображеньем.
~~~~~~~