Вот год прошёл почти уже,
рассыпался цветным драже,
не соберёшь для перспективы,
другие ждут высоты, длины.
Всё будет, но уже потом.
О всёх потерях - в горле ком,
о том, что проскользнуло мимо.
И всё же что-то было милым.
Я не молюсь и не прошу,
мне кажется - молитвы шум
мгновенно вспыхивая, гаснет,
как горе, шутка, жизнь и счастье.
И лишь мгновение со мной -
страшусь, люблю в себе самой
то, что со страхом незабвенно
воспринимаю от Вселенной.