Сердце едет за любовью в мятом сером пиджачке.
А в плацкарте — сотни, сотни, тыщи, ищущих того же.
Только всё давно не внове. Чай разводит в кипятке
проводница. На кроссворде слипся сахар, чашка с ложкой.
Сердце село у окна — и глядит: машины, люди...
всё проносится не глядя под небесным колпаком.
Только где же, где она?.. где любовь? Ужель не будет?..
«Боже, боже, ради, ради...» - так и грохнулось ничком
сердце.
бедное.
не жалко ль?
не хотите ль полюбить?
Ведь оно — прошу вас — будет верным, любящим, родным!
Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы... Что же сердцу: быть не быть?
Вновь окно — машины, люди... Только все, увы, не с ним.
Сердце едет одиноко. С одинокими другими.
Вот всё та же предлагает проводница им билет
лотерейный, и дорога за далёкими-родными
кое-как приобретает, тусклый пусть, но новый свет.
Время тихо исчезает, за вагон катясь последний.
Едет сердце за любовью. Рельсы-шпалы... Ждёт её.
В шарфах, шапках примечает, в жёлтых новостях газетных,
даже в чае или кофе, ведь любовь — везде живёт.
10.12.19. - 11.12.19.
Максим Кукоба