**
На поле вновь – скупая жать.
В поту работать просто лень мне.
И редко стало посещать
Шестое чувство – вдохновенье.
Бывало, вопреки всему,
Оно во мне творило чудо.
Теперь – мозги напрасно мну
В стремленье от добра до худа.
Хоть мастерство – скупой багаж,
Оно спасительно бывает,
Когда пустая муза-блажь
Стегнёт в погоню за трамваем.
Спешишь в иллюзии рывка
И ощущаешь нечто, вроде
Полёта... А потом – слегка
В тебе азарт подспудно бродит...
Купаж хмелит, и кровь сама
Готова поглощать гормоны.
И это «горе от ума»
С души срывает все попоны!
Невольным ходом «обсолонь»
Толкаю стрелки! Не остынет
Вагранка – где горит огонь
И плавит чувства, все – шестые...
**