Бабочек белых с неба стряхивают,
Словно какой-то ненужный хлам.
Бабочки падают... падают... вздрагивают...
И воздвигают заснеженный храм.
Люди шагают, не зная, не думая.
Так возникает дорога к тому,
Что большинство сочтёт за безумие,
Я же, поправив лиры струну,
Провозглашаю дорогой к святилищу.
Кто-то должен страдать, и спасать
Души людей (золотое хранилище).
Пусть это будет снежная рать.
25.12.19