Иду,заглядываю в лица,
Пытаясь сына отыскать.
А люди думают:"Тупица!
Сыра земля - его кровать!.."
Бывают моменты, ничто уж не мило.
Нет смысла совсем просто жить.
Зачем уже жить? Мне тут горя хватило -
Смогли ж они сына убить.
Годы прошли,и кое - что рассказали,
Что сын мой не сам ведь ушёл.
Враньё написали, нас всех наказали.
В могиле сын место нашёл.
Лишь к нему я хочу... Ну что мне здесь делать?
Зачем, для чего я живу?
Пишу вот об этом свою горькую повесть.
И скоро тут кончу главу...
Горе не уходит,
Хоть жизнь уж проходит...
***
Один и два...
Последние слова...
Семнадцать лет лишь было.
Куда же жизнь уплыла?