Мне не хватает в этой прозе глубины,
полунамёков, тайны склеенных страниц.
почти живых бумажно- белых хрупких птиц,
чьи крики хриплые над водами слышны.
Мне не хватает полусонных миражей,
где мальчик знает всё о тайнах бытия,
где даже если я состарилась уже,
законсервирована молодость моя.
Мне не хватает в этой прозе Кая льдин
в причудливом калейдоскопе бледных скал,
где каждый хоть однажды сумрачно бродил
и составные части «вечности» искал.
Мне не хватает кавалькады в облаках,
иносказаний и невысказанных слов.
Возможно, в этой прозе просто нет стихов.
А я привыкла к ним, а я всё о стихах…