Срываюсь в день щербинками души,
Прислушиваюсь к тёплому дыханью
Ветров, пересушивших камыши
У неприметной кромки мирозданья.
Здесь всё моё: и ноздреватый лёд,
И серые осевшие сугробы
И солнце, что слонёнком воду пьёт,
Беззвучно в полынью макая хобот.
Здесь можно отстраниться от забот,
От мелких дрязг, таких же вожделений,
От черствости, берущей в оборот
И ставящей безгрешность на колени.
А мне, признаться, надоело лгать,
Есть тот предел, где нужно "тормознуться"
И не шагать бессмысленно за гать,
Фальшивя полумаской правдолюбца.
Есть тот предел, где сердце не звенит
И начинает отзываться глухо
На лживый звук, упёршийся в зенит,
Приятный обывательскому уху...
Срываюсь в день щербинками души,
Бегу по плавной линии восхода
И насыщаю сердце кислородом,
И отвергаю догму: не спеши!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»