Воды вешние – бурный поток.
Сердце бедное больше не тешит
ни холодный берёзовый сок,
ни проталин чернеющих плеши.
И к цветению вербных ветвей,
и к багровым скорлупкам яичным
почему-то с течением дней
я совсем уже стал безразличным;
даже к чавканью мокрых носков
и к привычной довольно картине,
как знакомых уже рыбаков
унесёт на оторванной льдине.
По асфальту стучат каблучки,
я уже на ногах спозаранку:
собираю у дома бычки
в жестяную кофейную банку.
©Илья Чехов