Не все стихи мне удаются,
Но те, что есть, приходят бедолаги,
И будут в голове моей роиться,
Пока не напишу их на бумаге.
Я не стремлюсь к высокому стихосложенью,
Душа, что просит, тем бумагу порчу,
Ах, не судите строго, к сожаленью,
Себе я славы вовсе не пророчу.
Но до мурашек мне приятно,
Когда находят отклик в них,
В своей душе, и безвозвратно,
И бескорыстно, отдан стих.