***

Порой мне кажется, живущим не понять
моей глубокой, впрочем, сухой скорби,
все тянет в сторону «Аз есмь» и «ять»,
в другую сторону иду - дороги долги.
Став сыном неизвестного мгновенья,
так и не понял даже где мой путь.
Так много в этом мире сожаления.
Так часто побеждает грусть.
Мне безразличие вошло второй корою.
Я пропускаю дни, словно воды стакан.
Меняется лишь цвет, но как шагают строем,
Так ровно мимо глаз и в унитаз.
Я больше становлюсь как кафель -
за белыми квадратами таится
Не красота, но отпечатки пальцев
Или ещё хуже.
Ставший единицей
Чаще с нулем не совершает действа,
Теряясь в бесконечности пустот.
Как обнулить заложенный плебейства
С апатией трагический союз.
Я попрошу, не открывая окон,
кого-нибудь куда-нибудь впустить,
движением пусть свадьбы, пусть и похорон
Получится внутри хоть чуть задеть.
Исчерченный беру листок бумаги
Чирикаю остатки от весны.
Какая-то замученная трагвесть,
в прологе дни героя сочтены.
Что не скажи, все уже было где-то
и хуже, что ты сам уже был где-то,
и на тебе все серое надето
Или одето, зависит от причин.
Чаще всего так складывается "о..."
И это что угодно, но не междометие.
Где тут причина? Осень? Сплин? Ярмо?
Или ты сам отбился от столетия?