На пенсии

   
     Ни к чему мне теперь наряды,
     Не украсят меня бриллианты.
     Я хорошему чаю рада,
     Я читаю в тиши романы.

     Отдыхаю под Листа звуки,
     Мне Рахманинов слух ласкает.
     Мысль летит только к ним в разлуке,
     От стихов душа моя тает.
   
     Том возьму, прочитаю строчки,
     Вникну в суть, полистаю книжку,
     А как только глаза закрою,
     Вспоминаю героя- мальчишку.

     Был он робок, и за плечами
     не носил багажа лихого.
     О любви говорил стихами,
     Ждал её , как чуда большого.

     Верил он в чудеса и сказки,
     Не считал он в кармане денег,
     Жил открыто, совсем без маски,
     Пред иконой стоял на коленях.

     Только жизнь оказалась сложной,
     Окунула лицом да в лужу,
     Хохотала, очки разбила,
     И раздела мальчишку в стужу.

     Он рыдал, а она смеялась,
     Замерзал, шел озноб по коже,
     А она только издевалась,
     И от смеха тряслась до дрожи.

     Он пощады просил, молился,
     и просил подаянья в руку.
     Но не сжалилась, не пощадила.
     И тогда он убил старуху.

     Покатился кривой дорожкой,
     Над судьбой своей надругался,
     Запретил себе к людям жалость
     Уговорам не поддавался.

     Стал богатым, дворец построил,
     Накопил серебра и злата,
     И жену привел молодую.
     Только счастья нет в тех палатах.

      Нет любви, и талант покинул,
      Нет друзей, нет той прежней веры,
      А вокруг не семья, а слуги,
      Не товарищи, а лицемеры.

     И тогда он раздал богатства,
     и  одел бедняка одежду,
     По дороге побрел скитаться,
     Захотел обрести вновь веру.

     Отложу я на полку книжку,
     Посижу одна помечтаю,
     И налью себе крепкого слишком,
     Ароматного сладкого чаю.