Когда от вдохновенья шли истоки,
Тогда струёй свободно лился стих,
Ну а теперь с трудом даются строки
И голос музы почему-то стих.
Я рву бумагу в немощном бессильи,
Не зная, что читателю сказать,
Иссякло тем и мыслей изобилье,
О чём ещё теперь мне написать?
Не лезет в рифму никакое слово
Как-будто нет и дара самого,
Воспеть пытаюсь красоту, но снова
Не узнаю таланта своего.
Никто давно за строки мне не платит,
Видать, поэт напрасно время тратит.