Нет силы ползти, и разбиты колени,
Я с хрипом под ноги плюю кровь и слизь.
Победа близка – лишь четыре ступени,
Да знать не судьба, и мечты не сбылись.
Рука, словно плеть, полудохлой змеею
Пытается малость вперед проползти,
Но тело лежит поравнявшись с землёю,
И разум скулит виновато – прости.
В какой-то момент в голове поселилась,
Как червь, что под видом надежды льет яд,
Противная мысль – а не сдаться ль на милость,
Быть может простят, и тогда пощадят?
И вроде бы вот – белый флаг сжат в ладони,
И взмах занесен – не пеняй, но прости.
Но миг озарения вспышкой – я вспомнил
Момент, был когда лишь в начале пути.
Был смел и отважен, решимости полон,
Идти до победы, ни шагу назад.
Сейчас же, валяясь безжизненным комом,
Я вдруг увидал этот собственный взгляд.
И стало противно, и совестно стало,
Что сил не нашел до победы дойти.
И вроде бы близко, и сделать-то мало
Осталось, да силы в себе не найти.
И сжав кулаки от нахлынувшей злости,
Порвал в лоскуты я предательский флаг.
Вонзив в землю пальцы, набрал ее в горсти,
– Победный поможешь ты сделать мне шаг.
Ступень как скала, ничего, одолею,
Неведомо как, но залезу, пробьюсь.
И более думать, чтоб сдаться, не смею.
Взойдя на вершину, победой напьюсь.
***
Порою и в жизни тот червь точит лестно,
– Там легче дорога, так может свернуть?
Но прежде ответить себе нужно честно,
Зачем ты вначале на этот встал путь?