Он в осень влюблён. Без ума. Да, представить непросто.
Пропитано сердце навеки её рыжиной.
В прорехи резные листвы осыпаются звёзды.
А он всё пытается руку подставить. Смешной!
И жёлтые нежные листья раскидистой ивы,
Соцветия клевера, огнива жгучих рябин,
Рубинов в бокале искрящиеся переливы
В конец ноября – верный знак, он уже не один.
Отмеряно времени много ли, может быть, мало –
Последняя ночь, вот – дыханье несёт декабря…
Раскинут по берегу плед, как прощанья начало.
Горячий пирог с лёгким привкусом бус янтаря.
Молчит. То ли он, то ли всё-таки рыжая осень,
А может быть, оба успеют в рассвет сгоряча…
Рябь стылой воды отраженья от берега сносит
Того, кто её после лета вернётся встречать.
…Немного тоскливо. Не им. Мне, случайным прохожим,
Кто так не успел насладиться её рыжиной.
Волнующе, трепетно аж до мурашек по коже.
А он улыбается. Машет. Наивный. Смешной…