- Растает снег, и встретимся мы вновь.
Как встретились в далёком сорок пятом.
Ты пела про победу и любовь.
А я был раненым, но выжившим солдатом.
Ты ситцевый платок в руке сжимала.
Из синих глаз стекали ручейки.
Ты пела и кого-то вспоминала.
Того, кто не пришёл назад с войны.
Я подошёл, ромашку протянул:
"Вы не могли бы оказать мне честь?
Я тут в глазах ваших, случайно, утонул.
В них с неба звёзд так много, что несчесть!"
Вы руку мне тогда в ладонь вложили.
Такую хрупкую, шершавую едва.
Вы мне о мире, о победе говорили...
И вашу речь, как сказку, слушал я.
Со мной протанцевали до утра вы.
Кружились мы, как листья по ветру.
И вы сказали: «Встретимся едва-ли,
А если встретимся, я песню вам спою."
И вот мы встретились, опять, как снег сошёл.
Вы в голубом, играете на скрипке.
Я вас нашёл. Вы слышите? Нашёл!
И утонул, на сей же раз, в улыбке:
"Ну-с, здравствуйте! Прошло так много лет
А вы совсем, ничуть не изменились!
Скажите, вы узнали или нет?
Вновь в танце вы б со мною покружились?"
"Я покружилась бы, да ноги уж не те.
И голос хриплым стал через года.
Мы встретились, так значит по судьбе.
Давайте вам сыграю песню я."
И полилась мелодия из скрипки.
С такою нежностью, заботой, добротой.
Всё та же песня. Ни одной ошибки!
Та песня, что зовёт солдат домой...