Соберём урожай, сосчитаем подросших цыплят,
из коротких рассказов сплетём круженые романы,
журавлям, улетающим в дальние тёплые страны,
бросим вслед без упрёка последний прощающий взгляд.
Ничего, проживём! Не впрервой, и, даст бог, не в последний,
чашка чая в руке, томик чьих-то стихов наугад,
мягкий плед на плечах, кот-баюн согревает колени,
треск дровишек в печи, за окном.... За окном стихопад.