ДВ
Запоздалая, поздняя поздняя, скрытая мгла.
Череда недочитанных снов и случайных паролей.
И рука, что вела и вела -- довела до угла,
перекрестка, где каждый остался при выбранной роли.
Этот мир -- неживой и капризный, как волны зимой,
оставлял меня верить в незримое буйство сомнений.
В то, что номер, оставшийся в книжке моей записной,
никогда не сотрётся. И память моя поумнеет.
Впрочем, тех номеров -- что не вырвать и не заучить,
слишком много: стирая с них пыль, я невольно слабею.
Вот один адресат, тот, что бросил однажды ключи.
Вот другой адресат, тот, что шепчет сквозь время: "звучи".
...вот и я среди них, тот, что тише звучать не умеет.
Проходя этот город насквозь, как поэт завещал,
Что ни стыд, то безмолвная гордость за каждую встречу.
Так легко отдаваться ошибкам, стихам и вещам,
потому что в конечном итоге я всем им отвечу.
Поворотом плеча или именем, брошенным вслед,
Тем пустым номерам, в чьё молчание сложно поверить.
Потому что однажды в единственно верном числе
Нам захочется сбыться живыми и вдруг повзрослеть.
И капризными зимними волнами радовать берег.
22.12.2019